lunes, 28 de diciembre de 2009
la caricia rusa
Acabo preguntándole:"¿Ni una recompensa? ¿Por que?
La respuesta llegó del ruso, lacónica "Siempre!". Salió al trote intermedio, y sin perder contacto con la boca, abrió el dedo corazón de su mano derecha para rascar cariñosamente la cruz del caballo, futuro medalla de oro.
Los jinetes debemos recompensar inmediatamente los aciertos del caballo, para que él retenga como eso que acaba de hacer nos agrada. Normalmente , veremos como después de una prueba hipica el jinete da unas palmadas en el cuello del caballo
Todos los centauros sabemos que montar consiste en sentir y hacerse sentir entre jinete y caballo hasta los pálpitos.
Entonces: ¿Por qué necesitamos agradecerlo con grandes gestos?
Si el caballo identifica exactamente igual, las palmadas que el leve roce del dedo
De la misma forma, un amigo hace poco un amigo pasó una mala temporada, en la que tuvimos largas conversaciones, de remontar autoestimas.
Hace unos días nuevamente recuperó su ser, y apareció cuando estábamos un grupo de amigos, de callejeo. Entró en el circulo, explicando a todos que ya se encontraba mejor, contento de sentirles, y echar risas.
Nadie lo percibió, pero mientras hablaba alegremente, me rasco un ratito el lomo.
Yo también he entendido lo grato de entender "la caricia rusa"
Estamos, en esos dias de grandes palmadas en el cuello, con feliz... ya sabes lo que te quiero..., beso, abrazo, sms, espero que...
En estos dias de la gregariedad, aprendamos de los expertos gregarios, de cuatro patas, y buscar el hueco entre las crines, para rozar el alma del miedo ajeno , a estar solo.
Los vereis galopar redondos, firmes, seguros, futuros medallas de oro
jueves, 24 de diciembre de 2009
Sal que te comamos el turrón
Y por que no!
Saldrá este año San José del Armario?
La vaca loca, ya salió, y el ángel anunciador lleva una camiseta Bear, esperandote en el árbol del cruising.
El caganet no tiene mocordo debajo (que otra cosa podía estar haciendo?). Y los pastorcillos llevan chalecos de cuero.
A las reinonas las están montando sus camellos porratas
La Virgen no conoció varón. Y la de su lado está toda burra.
Vamos Josefina, sal! que te esperamos todas peinándonos entre cortina y cortina, con peine de plata fina. Pero mira como beben los truchos en el Hot. Pero mira como beben, por ver a Jesus , salido.
lunes, 14 de diciembre de 2009
43 X 39
sábado, 12 de diciembre de 2009
déjame que te cuente
martes, 1 de diciembre de 2009
domingo, 22 de noviembre de 2009
Con ésta cara
Con ésta cara no les vió, el que les seleccionó entre todos los gays que toman vinos en la calle Pelota, a la vista de todos, sin esconderse
Con ésta cara no se dieren el beso de despedida
Con ésta cara se quedaron cuando los segó un cúter
Con ésta cara no los volvió a ver el agresor que salió corriendo
Con ésta cara recorrieron hospitales , pero no periódicos ni noticias, que lo han ignorado
Con ésta cara volveremos a pagar a curas, imanes, y reinas, que seguirán pisando nuestros derechos, para que alguien les escuche y decida escarmentarnos
Con éstas caras, nos lo relataba el domingo un amigo que lo vió
Con éstas caras, el miedo se nos queda, a tener miedo
Con éstas caras volveremos a besar en la calle, eso sí, mirando por detrás de la nuca
Herido, muy heridos
La fotos están sacadas de http://ehgam2009.blogspot.com/2009/11/091120-erasorik-ez-erantzunik-gabe.html/2009/11/091120-erasorik-ez-erantzunik-gabe.html
domingo, 8 de noviembre de 2009
volver a los 17, ó a los 15
Naturalmente no me voy a hacer de crítico de Celda 211, seguro que os hartarán.
Más que nada describir la ilusión de dos quinceañeras, mi ex y yo (a diferencia de heteros, nosotros podemos coincidir en éstos gustos), que con el poster de Super Pop debajo el brazo
, fuimos a ver la nueva película, de lo único por lo que no discutíamos. Luis Tosar.
Guapísimoquizas le prefiera un poco menos verraco que en 211,con algún musculito menos.
El mundo oso, ya puede ir quitando el crucifijo de encima de la cama, para poner a su nuevo Dios.
Y la voz!!!!!!!!!!!! , como diría Ant, mañana mismo, voy a comprarme un predictor, por si acaso.
No os recomiendo ir a verla, porque es mío! Y solo mío! Mi tesoro
Una vez ya me pusieron los cuernos
No volverá a suceder
Hoy es domingo... pero si mañana lunes no resulto estar preñado, saldré a buscarle al sol, para darle mis ojos, y mis quince años.
miércoles, 28 de octubre de 2009
sábado, 24 de octubre de 2009
el cementerio de las botellas
Y las águilas azules, siguen comiéndonos las uñas, para que duela mas escavar, hasta sacar sus nombres en cristal, y leer bien alto que fue roja, que fue abertzale, que fue anarquista, que fue socialista , que fue maricón.
Que fue por ellos por los que se dio los pasos por la libertad, y no por quienes cedieron reinos terminados, y nunca se les robó sus años, cubriéndolos en sangre.
Y que cualquier escusa es buena, para oir a un guapo como el drogas
lunes, 12 de octubre de 2009
el gato araña
Te estás duchando, y mientras el agua caliente te pega a su cortina de dedos juguetones, que no entienden de escondites secretos, pues todos los encuentran y fisgan, veo una telaraña en la esquina, con su araña en su esquina al cuadrado.
Una mosquita se acerca y da vueltas en zona segura si entrar en la trampa.
Tu experiencia te dice que la locuela, tarde o temprano caerá. Y tú, gran hermano de la vida, que sabe detrás de que puerta se esconde la Ruperta, puedes decidir, salvarla.
Pero por otra parte eres macho racional, admirador de los cocodrilos de la 2 , y sabes que no debes intervenir en la naturaleza. Después de todo la araña también tiene su derecho a vivir, en contra del de la mosca.
Y todo esto es TERRIBLE
Pero aun así hay algo mas terrible. Por tu condición de gato, has sobrevivido a muchas telarañas, y sebes que cuando las entras, élla vendrá, te envolverá en suave seda, y con un beso dulce se llevará tu alma de fellinia, por más que claves tus uñas... Pues puedes arañar a la araña, en nuestro mundo se entiende, que no mata, pero duele.
Y aun así marcados aun los arañazos de la clavada final, en la brillante telaraña, te vueles a lanzar con tu sesta vida, contra la tensa tela, para asegurarte que note tus vibraciones.
sábado, 3 de octubre de 2009
tier no
Lagrimilla y todo, con el cojín en mi regazo
Que ternura la felicidad en la pobreza, el color entre el polvo,
y las cabras. Ciudades de la alegría delgada, y sonrisas desdentadas. Niñas libres del sujetador, para que cuelguen sus hijos. Niños de balones rodeados
Que bonita, la naturaleza, vivir en ella ¿Oleará a mierda?
Y yo aquí. Peor, aun en mi riqueza....
Pues vete!!!!!
Somos consumistas hasta de ternura y compasión. Nunca estamos satisfechos de ternura de parquímetro.
La pobreza es un parque temático. En verdad , nosotros somos los que hemos pagado la entrada, para vivir en este mundo. Los pobres son un spa en el que nos bañamos cuando lo necesitamos, y salimos y nos secamos con un a simple visa.
Animo, que ya llega navidad
domingo, 20 de septiembre de 2009
Mala mar
Siempre lo miro con ojos prietos y atrasados
No me fío, me es extraño, le vigilo.
Guarda mucho, bueno y malo, pero lo guarda. No me fío de ese tipo de gente .
Solo regala placer a quien le es fiel, al que se le entrega.
Quédate tu sal, que escuece, tus peces que me ignoran
Te doy la espalda, me vuelvo hacia la tierra , a mis valles que me abrazan. Al agua que no castiga, al verde que dialoga, a los ocres que consensúan. A la piedra, dura, pero clara, que tras fanfarronear, con su dureza , te regala la forma que tu quieras.
Aclárate , si subes o si bajas, si eres azul o verde y que sexo deseas.
Hasta entonces piérdete, que mi no me mareas
jueves, 3 de septiembre de 2009
que vergüenza
jueves, 27 de agosto de 2009
esta acción, de no llegar
Fue un corto trayecto por un expreso transgalaico, hasta que el interventor, nos despertó diciéndonos "su billete no es válido, debe de bajar y volver en bus a su estación."
martes, 28 de julio de 2009
sábado, 25 de julio de 2009
centauro de bourdelle
moribundo de el
escultor francés Antoine Bourdelle (1861-1929).
Su imagen se interpreta como un recuerdo de la primera aparición de pueblos de jinetes de las estepas surasiáticas ante los cuales se aterraron los habitantes sedentarios de los países mediterráneos.
Se representaron a menudo como adversarios de la tribu humana de los lapitas, un
pueblo de las montañas de Tesalia de los cuales habían tratado los hombres-caballos de raptar a sus mujeres en estado de embriaguez. Por eso se los consideró simbólicamente como una encarnación de la animalidad y de los instintos.
Pero también a algunos centauros, como el representado por Bourdelle y que se
emplazó en Buenos. Aires, se les atribuyeron cualidades positivas. Héroes como Jasón y Aquiles fueron en su juventud alumnos del sabio centauro Quirón , que los familiarizó con las hierbas medicinales. Un linaje griego de médicos remontaba su ascendencia a este noble centauro.
Los centauros lucharon repetidas veces contra Heracles. Cuando Heracles fue a
cazar el jabalí de Erimanto, llegó a casa de Folo, que le sirvió viandas cocidas mientras se reservaba para sí las crudas. Heracles le pidió vino y Folo le respondió que, si bien tenía una jarra, no se atrevía a abrirla, porque pertenecía en común a todos los centauros. Esa jarra era un regalo de Dionisos quien se la había confiado recomendándoles que no la empezaran hasta que tuviesen a Heracles por huésped.. Heracles le ordenó a Folo queabriera la jarra sin temor. El olor del vino atrajo a los otros centauros, que vinieron del monte armados con rocas y abetos, dispuestos a asaltar la gruta. Los dos primeros centauros que se atrevieron a entrar - Anquio y Agrio- fueron abatidos por Heracles a golpes deantorcha y a los restantes los persiguió a flechazos hasta el cabo Maleo. Allí se refugiaron
hirió a Quirón en la rodilla.
Heracles quiso curar la herida que involuntariamente le había causado al buen
centauro, pero no lo consiguió y Quirón que era inmortal, sufrió hasta el punto de desear ser mortal. Prometeo se avino entonces a cargar con el peso de la inmortalidad y Quirón
murió.
domingo, 19 de julio de 2009
me desdibujas queriendo
Sigo estando en ti, en tu sonrisa, en tus "te acuerdas()", en tus "aun no has()",o en tus "dale recuerdos()".
Aunque me voy desdibujando de atrás , a base de no ser cabezón en tu cotidiano, ni cambiarte el orden de tus putas plantas.
Sabes! ese boceto mio que retocas a las noches, cada vez se calca más , trasparentandose al amigo, de nuesta amiga Clara.
Aun solo yo le detecto en exclusivas, de mirandote, por carambolas de espejos, desde el fondo de la barra.
Pero todo ésto, tu aun no lo sabes, y a mi me ñoñea en una sonrisa, seguir siendo el priemero en sabertelo.
Y te he dicho: "no te queda bien esa Nike"Y tu: "Ya estamos... me podré lo que quiera!"
Al gún día pensarás descubrír , que el amigo de Clara , no es de marcas.
Y espero que tampoco de plantas.
Me costó mucho matarlas.
sábado, 18 de julio de 2009
Al creador de tormentas
martes, 14 de julio de 2009
piel de pantera
viernes, 10 de julio de 2009
El camiño de santiago
sábado, 4 de julio de 2009
brindando caramelos
Subir las piernas a la brisa, notar olitas en aire por el vello .
Es noche de timbrar pezones, y quebrar la lengua, tras la oreja
Lameando caramelo, bebiendo sin refresco, abriendo cálidos, soplando supuestos.
sábado, 27 de junio de 2009
loloco por
Te he vuelto a retinar, en un cartel.
Decía que el sábado a las diez, sería nuestro irregular aniversario, y aun no estás.
Amigos as, siempre juran la próxima, ya verás... Y en el, el sábado, “casualidad!”.
Solo lo harás, y solo tú lo harás.
Sabes?! La última vez entré solo. Andabas allí, acompañabas a otro, bailándole un beso. Aunque no te ví. Aunque no me sepas. El de la wolldamm...¿si? no
Destino. Aun no sabes porque acompañabas a eso, a la casa del Loco, si a nadie toca el gran negro en humo.Solo tu sabrás, solo tu lo dirás. La más hermosa promesa de amor, de por ti loco sea. Al estirar los brazos, con las manos en los bolsillos, pronunciando “No me enloquece Loquillo, pero quierote acompaño”
martes, 23 de junio de 2009
orgu-yo de marias
Mucho orgullo por tantos anteriores, mayoritariamente no antecesores, que nos trillaron el camino.
Orgullo de flores de nenufar, que brillaron por encima del fango del estanque , sin que las tormentas las huncieran.
Orgullo de mujeres¨varoniles" de mandibulas prietas, que insultaron siendo solo de ellas, y para ellas.
Orgullo de locas, cuerdas de alegría regalada, y de soledad femenina, maquillada de genitales.
Orgullo de levantarse mil veces, sobre la verdad de un tacón.
Orgullo de plumas, que siempre volaron por encima de los ventiladores de miradas de odio.
Orgullo de mariquitas guerrilleras, que a la sociedad matan, disparando a sus sentimientos, en emboscadas de arte.
Orgullo de dolores y lolas, de presos, de viloadas, de amores profugos, de consortes frígidas golpeadas,.
Orgullo de enseñar el culo desde a una carroza, a los actuales inquisidores de patíbulos y pedreas, para que sepan que vamos a por ellos, y que les caera encima todo el peso de nuestra pluma.
Orgullo de todas las fuerzas que no se perdieron, porque hoy ya hablan claro y orgullosas en la union de mi mano sobre la de mi homoamor, sobre las antiguos adoquines de la Calle Mayor.
domingo, 21 de junio de 2009
viernes, 19 de junio de 2009
goian bego
lunes, 15 de junio de 2009
montar un sueño
http://http//fuertesdelmar.blogspot.com/2009/06/los-mejores-anos.html
me ha puesto ñoño, y he querio volver a poner lo que fue mi primer post
Como no, empezaremos por cuando era niño. Una de mis principales características era mi afición al caballo. Reyes , cumple, películas, ... todo eran caballos.Podía pasar horas en una campa, intentando acercarme a una tranquila yegua percherona. Mientras los demás corrían normal, yo pegaba palmadas en mi trasero, arreando el caballo que yo sentía galopar debajo.Y como no, soñaba siempre con caballos. Caballos froidianos, que por alguna razón no andaban.Así pasaron los años, y mi madurez fue asimilando mi origen de familia trabajadora, que no podía plantearse un sueño. (ni dos, ni tres..) aunque me dieran mas de los que podían o debían, y seguí soñando con ellos, intercalándolos entre los sueños desahogantes de adolescente.Años después, ya pudiendo negociar mis sueños, empecé a montar en un picadero, hasta que como todo currela debe hacer, desafié al destino, intentando asaltar a mis complejos.Así que un año despúes, y tras mil cuentas, mil saber a que renunciar... me fui asesorado por un amigo a un hiper de los caballos. Y allí apareció El, aun yo no sabia que era mi sueño , porque cualquier caballo me emociona y me enamora, pero éste sería distinto a todos los que montaría posteriormente. Naturalmente alazán tostado , pura sangre inglés (cualquier aficionado sabe, que no son los mejores...), nerviosisimo...Así pasaron diez años en los que a diario montaba en mi sueño, en un sueño hermoso, que me tiró mil veces (tantas como volví a montar), que me trasmitía sus miedos, que captaba los mios, que llego a confiar en mi, y aveces yo en él. Eramos lo mas inútil del mundo, claramente nunca ganariamos un concurso de nada, pero era montar en él y ponerme contento, y sentir, y sentir y sentir.El envejeció más rápido que yo , por lo que una lesión me obligó a jubilarlo en la campa, y yo seguir montando a otros, que nunca me darían ya lo mismo.Como era un pupas, el veterinario nos visitaba cada tres meses, porque no sabia vivir al aire libre (al principio , el campo le deprimía). Hasta que un día de abril, y como no era un burro, tropezó por segunda vez en una piedra, de la que sobrevivió la primera vez por milagro, y se cayó por un puentecito...Nunca olvidare cuando llegue a la campa, vi a los demás caballos y........ lo sabes, corres por todos lados queriendo buscar un sitio por donde haya podido escapar, pero sabes que era gregario y miedoso....... una marca de resbalón......Eso si, como buena vedette que era, supo organizar seguido, una tormenta con arcoiris precioso, y movilizar a tres patrullas de la hertzaintza para sacarle del arroyo.En fin lo llore todo.Todo lo que me hizo sentir durante años en el campo, en el salto, en los concursos que nunca terminábamos, salió a trompicones.Naturalmente si es lo primero que escribo aquí , tenia que ser con algo que me diese para hablar una vida, porque lo que montando en un sueño no se desmonta en una vida
martes, 9 de junio de 2009
integrigencia
jueves, 4 de junio de 2009
El ex novio, del novio del novio
martes, 26 de mayo de 2009
jirafa de marzana
viernes, 22 de mayo de 2009
Otra muesca más para Mikel
- El viernes yo he quedado con una pareja de amigos
- Perfecto, yo he quedado con Mikel, no habrá problema en que nos acompañe
Tomaríamos unos crianzas, y todos aguantarían nuestras batallitas por India.
Día txikiteo, presentación : - Lourdes, Javi, este es Mikel. Besoteo
Enseguida noté los chispazos. Mientras chapábamos a Javi “Aquel tren en el que... y aquel otro templo, en el que...” Un carrito de niños, pidió paso a Mikel y Lourdes en el estrecho bar.
Era la escusa perfecta para empezar a hablar con pasión sobre lo que los dos mas odiaban... los niños.
Poco a poco, descaradamente nos fueron excluyendo. Mikel se acariciaba el bigote, como solamente yo, sabia que hace cuando algo le interesa.
Ella elegante, con melena corta negra, perfecta, como sus zapatos, y un sencillo abrigo negro, con una gran solapa, y una caída metálica suave.
Cada vez era más clara , la espalda de él, hacia nosotros y la pareja de Lourdes. A ella tampoco le interesábamos, nos conocía de memoria. El era nuevo, interesante absorbente.
En la confianza de quien se conoce, Mikel no debió de poder aguantar más, y aunque con un movimiento natural, y no pensado, elevó su mano hacia su pecho, pinzó sus dedos,... y arrastrando suavemente con los inferiores, quitó una pelusa de su solapa.
Se cautivaron mutuamente. Y es que mi buen Mikelon siempre supo relajar a las mujeres y vibrar con los hombres.
lunes, 11 de mayo de 2009
últimos navajazos
viernes, 8 de mayo de 2009
mis plumas plata
Este puto sol, no va llegar nunca.
Quizás hasta llueva
Vueltita por internet, . Zapatillas plateadas!, que gracia. Es el blog de Thiago, no lo había visto. Que salao, que mariquita el cabrón, :)
Paso el ratón por encima de unas zapatillas plata, veo el nombre de la imagen “mis pumas”, yo dislésico leo “mis plumas”.
Se me estira la sonrisa. Y tira, de un no se que, que tenemos por el ombligo , hacia arriba.
Total complicidad.
Que coño! Es viernes y es Mayo. No hace sol, pero si el calorcillo suficiente como para sacar mi vieja camiseta de color indefinido grisnegraberenjenatornasol. Esa camiseta, que solo te pones cuando estás putón. La que siempre se sube mostrando lo justo, cuando estiras un brazo. La que se sale sobre el cinto , lo suficiente, como para que descanses el pulgar , como un vaquero.
Ya le he puesto tacones al ego, y me siento toa guapa, como la Bebe.
Y cuando me lo encuentre... le voy a fundir los botones del Lewis, con la mirada refilona y baja de un perro, para sorprenderle con un beso de punta de lengua en la esquina de la comisura de la boca.
Porque ayer no estaba yo...No sé, ya sabes... y me cercaste seguro con tu brazo, que a veces parece entenderme incluso mejor que tu, y te engaña conmigo. Y porque hoy si estoy, y estoy para eso...
Con alas de plata, con zapas guapas
miércoles, 29 de abril de 2009
hereje de odiosas osas
Todos los marineros sabían que no se podía ofender a las diosas, por lo que más de una vez, sus inseparables marineros, recriminaron su poca osadía, no tanto por sus continuas escapadas hacia las aguas de los sirenos, si no por sus blasfemias para las diosas.
Su decisión sería salomónica, o huía flotando con los sirenos, u oraba con sus gregarios marineros.
Aceptó el pacto de silencio, pero como todos proscritos, un día confesó su herejía a un sumo sacerdote, hormiga parda del mar.
El cielo se abrió como el pecho de la diosa de la opulencia, Britney. La diosa del trueno, Naranjo aulló el más largo de sus gritos. Diosas menores del triunfo, hicieron sonar sus tacones, anunciando el apocalipsis final ,enviado por la diosa suprema Kylie, en forma de diluvio de lentejuelas.
Su cruel destíno desde entonces ha sido ser sacrificado por la eternidad de la noche en las orgías marineras.
sábado, 25 de abril de 2009
el efecto mariquilllla
Tumbado boca abajo en la hierba, se estiraba al sol de poniente un europeo, saboreando el calor, que este año se le regalaba de posdata.
Una guía le había contado, una curiosa historia del lugar “Ustedes se preguntaran porque se llllama el Delta del Tigre , si en Argentina no hay tigres”, y naturalmente la habían liado los de siempre... “cuando llegaron los primeros pastores vascos, no habían visto nunca ni un puma, ni un tigre, pero como uno de ellos vio una vez algo parecido en un libro....”
El europeo ya más leído que sus ancestro, sabía que en el Delta del Tigre no existían tigres peligrosos, por lo que en su ignorancia, no emprendió la huida, cuando el más fiero de los bichos se posó sobre su redonda nalga.
No era nada, tan solo una inofensiva mariquita, a él no le suponían ninguna inseguridad, es más le caían simpáticas.
La mariquita empezó a moverse por su cada vez más tenso glúteo, sintiendo un agradable cosquilleo, que junto con los localizados royos de sol, tan pronto tensaba, como relajaba hundiéndose sobre el paquete encastrado en el lado derecho.
Fúe entonces cuando la fiera mariquita aguijoneó sus dos terribles armas . Primero fue un preciso pestañeo , que intermitentemente sincronizaban todos sus negros topos, para cuando ya con su victima paralizada de placer, soltar detrás de su nuca un mortal veneno, del que él había oído hablar y jamás creyó. “ Sos lindo vos”. Su nuca quiso dispararse al cielo, su espalda se arqueó contra sus riñones, como palo de billar contra la bola, y una de sus manos buscó a ciegas otra nuca adosada a la suya, que no encontró.
Cayó un momento, recogiéndose al instante nuca, espalda riñones y dedos, para oir “Vos, fiarosss del argentinillllo”. Su culo subió, las cuatro piernas se entrecruzaron y empezaron el más bestial del los galopes, en tres tiempos. El contacto de la mano sobre la nuca era firme, y en los dedos se podía sentir hasta la más fina hierba que se calcaba en la piel de la pantorrilla, en el otro extremo del cuerpo.
Tal fue el derroche gastado en la galopada, que revolvió todos sus humos cristalizando, todos los que le inmovilizaban al miedo, a la tristeza, al dejar de ser, en la escultura de centauro.
Hoy sigue cabalgando en el exterior de la Recoleta de mi querido Buenos Aires, custodiando los miedos que la bestia succionó, escupiendo el espíritu de un hombre como debe ser .
jueves, 23 de abril de 2009
bailar malditos
Todo empezó hace unos veintitantos años cuando el atletic de Bilbao ganó su último triunfo, y se les ocurrió volver a Bilbao remontando la ría, en aquellos tiempos industrial.
Yo circunstancialmente lo viví, ¡y vaya si lo vivi! Fue una orgia callejera, una fiesta espontanea, a lo largo de la ría, en un momento triste de reestructuraciones industriales. Una especie de San Fermín en la ría, incluso por el color.
Una vez más vuelve el monstruo de la reestructuración a ejercer de sacerdote, en el sacrificio de las vírgenes inocentes de siempre, los trabajadores. Y nuevamente se provoca una tormenta, causada por algún dios compasivo, que vendrá a retrasar la agonía más allá del 13 de mayo, en que se juegue la final.
Ya hace más de un mes, que los balcones, comercios, calles... están engalanadas de blanco y rojo, hasta en el sitio más recóndito, como si se hubiera ganado. Y lo más curioso, y ahí es donde radica lo singular, no se está haciendo porque se esté convencido de la victoria, sino todo lo contrario. Es tan improbable que se gane , que nadie quiere renunciar a la ilusión, de lo que verdaderamente importa , la fiesta, mientras ésta tenga sentido.
El dia 14.... que nos quiten lo bailao en Bilbao
martes, 21 de abril de 2009
ocultismo mitológico
Rizan y rizan, en sus tertulerdadas matinales, unos contra otros. Solo coinciden cuando falsean sobre el enemigo común, el diferente.
La fantasía no tiene límite, puedes mierdear siempre más alto, “son tan malas personas esto distintos”, que no merece la pena ni tenerlos presentes, para decírselo a los ojos. Todos para los diferentes , pero sin los diferentes.
Ya en tiempos pasados cuenta la mitología, llegaron a existir los rojcunistas, extraños seres rojos con rabo, que se alimentaban de beatas. Se sabían que existían, pero nadie los veía porque tenían prohibido existir.
No muy distintos son los maripintados, de color rosa que se alimentaban de cualquier macho garrulo que se le cayera el jabón. Todo el mundo opinaba de ellos, pero nadie los escuchaba, ya que no merecía la pena, no eran dignos de escuchar, de hecho eran casi mujeres.
Vivo en una tierra mitológica donde existe, en via de extinción afortunadamente, otros monstruos , los batasunos, a los que todos los que no los han tenido cerca, describen con cabeza negra, emitiendo extraños sonidos , que debe ser un idioma inventado para malvados sortilegios.
No huyamos de los seres mitológicos, hagamos como con el ogro, solo hablando con él podremos comprenderle, y hacerle comprender, que debe fijarse cuando camina, no pisar a nadie.
viernes, 10 de abril de 2009
calcetin in
Pilas cargadas, al ataque, a limpiar la casa. Pongo la artillería pesada, o sea música ochentera española y vamos para allá sobrevolando la mopa con las campanas de Alaska, o la mataré de Loquillo, no se hacerlo de otra forma.
Antes de sacar la colada, pongámonos en antecedentes. Tengo la manía de comprar siempre calcetines negros, para no tener que andar emparejándolos, pero siempre casco en la longitud, o en algún otro tonto detalle, que me hace más difícil casarlos. Hay tareas lerdas, a las que coges una especial manía.
Los voy dejando secar, y amontonándolos hasta que el día que tenga subidón y me ponga a casarlos entre iguales , aunque la iglesia y la Botella no lo dejen.
Hoy es el día. Este con éste, que son jovencitos. Este con ése otro, aunque uno de ellos últimamente haya anchado un poquito más.Este con la goma firme, con éste que ya clarea en el talón, porque tiene que haber de todo....
Y zas!!! Uno mucho más grisáceo que los demás , al que no sabes que emparejar. Misterio.......
Lo aparto y me cojo el vibrador, o sea la aspiradora, y arranco con los piratas de Mecano.
Pero ya voy por el tú de Umberto Tozzi, y no paro de dejar de hacer hipótesis
- Será gafe? No me habré dado cuenta y éste me lo calzo más que a sus compañeros, y le hago currar como a un obrero en los 60...?
- Sería de una calidad distinta a los demás? Algo así como el calcetinito feo, nadando detrás de sus hermanos calcetinitos, por la lavadora.
- Sería de..... J, no..., no el último marcaba mucho, tenía todo Nike, La Martina, CK... no iba a dejarse un detalle como ese. Si fuera hetero no me ocurrirían estas cosas, ninguna se confundiría con un calcetín del 44
- Caería del tendedero del vecino de arriba?
Y aunque sea poco probable.... sería una oportunidad en bandeja. Esperar a oír correr el agua de su ducha, para llamar a su puerta “ Perdona, te pillo en mal momento. Es tuyo este calcetín... La ley de Murphy cuando llaman a la puerta justo tiene que coincidir la talla más pequeña...”
No sé, le he cogido cariño a este calcetín. No lo arriesgaré con el vecino. Lo pondré, solamente en ocasiones especiales, como otros talismanes que he ido acumulando en años. Total el vecino me iba a durar menos.