Mucha razón suele tener Ant cuando dice cosas como "normalmente los impulsos tienden a hacer que me den por culo que rima con gusto ..." Y es que leido esto
y Furcia no me rimó con Murcia sino con Institución
He de reconocer que hasta ahora nadie me había definido, como "todo sensibilidad", y me dé la capacidad de herir. Un año se tiraron en la puta mili, intentándome, los mismos, enseñarme a utilizar armas, para al final resultar que el arma más peligrosa del cuartel eramos las mariconas.
Felicidad la mía que me pensaba incapacitado para llegar a la sensibilidad de CajaMurcia, ni de ningún banco, pensando que no la tenían.
Pero sí!! ese corazoncito incapaz de pestañear ante el desaucio de una vivienda familiar, por impago, puedo hacerlo retorcerse, desde mi cama.
Todo empezó, el día que me sentí raro, al ver como caía un indio al rodear el circulo de carrozas vaqueras.
Precisamente, por ser la época que era, aun puedo asegurar que no influyó, el taparrabos, con la nalga al aire al caer. Pero me dolió , la muerte de aquel indio
Ya me había pasado antes con todos sus caballos. Ellos no lo merecían, ellos no habían hecho nada.
Pero porque me dolía ese indio, que no era ni el jefe? Malo, pintado, salvaje. tan malo tan malo, que cabalgaba ciego de odio, sin pensar, ni donde , ni porque tirar las flechas. Había nacido , paras morir , en aquel carrusel de tiro.
El no habia tenido niñez jugando con mapaches, y bañándose en el río. El no se había escaqueado con aquel otro siux, para amarse en la orilla de los rápidos, mientras los demás se disputaban un búfalo.
El no tenía derecho a una vejez, protegída por el fuego de su tribu.
Segí doliendo la muerte de Bambi, y de King Kong. Pero volvió a suceder.
De nuevo un un simple negro , que subía , por un paso estrecho, mientras sus ojos gritaban horrorizados YuYu! YuYU!, recibia una piedra , que le lanzaba al precipicio, con un grito con efecto caída. Dos segundo, y su vida debía de pasar al olvido.
Años... excepto las muertes comic de Tarantino.... cuando empiezas a superar los años de todos los que mueren en pantalla, empiezas a ser abuela. y pensar "pobre , tan joven..."
Hoy he pasado 3/4 de hora en el video club. (porque nunca tendrán las que te apetecen?::::)
Ciudad de vida y muerte.... Nunca lo había hecho, 7 o 10 minutos, vuelta el DVD al estuche.
Aun tengo las voces de las mujeres saharauis, en mis poros. Demasiado 3D, demasiado soudround, para un domingo lluvioso
Una y otra vez , después de que el contar hasta 10, llego a ser rutinario, mientras rumio lo siguiente. Hago y borro mi cabreo, por la no condena de las inhumanidades de Sáhara. Porque duele su dolor, y se sufre su sensación de abandono, pateándolos de palabras mojadas , a la hora de la verdad. Ayer mientras intentaba escribir, sobre esto , y una tras otra vez volvía a mi propios rencores, que intentan putamente, solaparse en ironía cada vez que escribo o hablo sobre política, y un español inocentemente me escucha.... Ellos estaban concentrados (yo supuestamente trabajando) , en le mismo lugar donde se suelen concentrar los familiares de presos, o las protestas contra los atentados de ETA. Y gritaban fuerte, muy fuerte. Y sobre todas sus voces, las de las mujeres, esas sumisas , que cuando no nos lo piden intentamos liberar, pero callamos cuando lo piden en nombre de su pueblos. Dolía, dolía. En su exilio, se sentían ignorados, impotentes, perdiendo, cansados, haciendo lo único que te queda por hacer, odiar más, y más , acumulando en cada muerto mas llaves que un día habrá que buscar Más lágrimas, mas dolor , mas llaves sobre la plaza mayor de mi pueblo. Cuando llegará el día en que solo caigan hojas, porque es otoño
En el fondo el mismo hecho de que en el Kasko cada vez sea más visible, más abiertas y mas adeptadas por la mayoría las relaciones homosexuales, más frustran a los homófobos, y más violencia descargan.
Posiblemente seguiremos con las bajas, pero es porque lo estamos ganando
Hace unos post, Rosa me hacia una cita Decía José Bergamín:“Son tan tontos que no saben que la verdad de verdad sabe a ceniza y a sangre porque todas las verdades, para serlo,tienen que arder y quemarse” Inmediatamente pensé “Que cabrona , conocía el atajo, y no me lo había dicho hasta ahora” En los últimos post, intento soltarme un poco más en lo que pienso políticamente, pero que no es políticamente correcto, la política. Pues enciende mucho el “Y yo en que pierdo” o el “Con eso que intentas decir , que lo que yo pienso está equivocado, y que no tengo razón???...” Para mi, los blogs, son un garito, donde no voy con mis amigos afines (aunque sean de mil ideologías distintas), y uno no aprieta en ciertos temas, o si aprietas, sabes que se separará de tu cariño incondicional. Como en todos los garitos, flirteas, te exhibes, y fantaseas, con lo te regalan los demás. Con la diferencia, de que la variedad de gente, con la que coincides no es tan condicionada, por que sean “Amigos, o conocidos, de amigos o conocidos tuyos” que con cuentagotas, van surgiendo Me encanta, y es lo que busco, cuando me contestan, dándome un punto de vista , totalmente distinto, al que yo tengo. No suelo contestar, o lo hago muy por encima, porque a diferencia de los auténticos garito, faltaría la complicidad de la música, los matices gestuales, y el “a estas horas, que quedará abierto...?”, para seguir con todo lo que me gustaría seguir mamando. Pero sobre todo, ahora que Rosa , me lo ha aclarado. Quiero ser un botafumeiro de verdades
Recuerdo hace años, ver a una gata, atrapar un topillo con la suficiente delicadeza, como para no matarlo, dejándoselo a sus vástagos, para que aprendieran jugando. Naturalmente, me horrorizó el lindo gatito, pero a partir de ello, empecé a fijarme, como nosotros carnívoros, seguimos fantaseando con la muerte del débil, dopándonos con su sufrimiento. Así es como en la cultura rural, ha sido lógico, que ante la falta de cines 3D, para ver Avatar, a lo largo de la historia, se aprovechase para jugar con el sacrificado, que irremediablemente iba a ser muerto para alimentarnos. Incluso, en la cima de la brutalidad, se hacía con el enemigo de la misma especie, en el Circo Romano o las cárceles de Afganistán. En mi alrededor, bajo el pretexto del trabajo rural, se potencia las Idi probak, o arrastre de bueyes, donde se les machaca a palos , arrastrando piedras de pirámide. Recuerdo haber oído, el hueco de los cráneos de los carneros al chocarse, o los cuellos cascarse en Gansos de Lekeitio. O en mi mismo ocio, ver hacer mil inventos con tachuelas, o engaños para hacer daño al caballo en sus patas al saltar antes del concurso, para que en una vez en él, el miedo le haga saltar más alto sin derribar . Eso, cuando no van dopados, por lesiones, estimulantes , o analgésicos. Bocados y espuela, en manos de discípulos de Wayne, o Curro Jimenez, enloquecen a jacos , por las orillas de las calzadas y ferias paqueteras. Los Ingleses tienen que sacrificar a gran número de los participantes equidos en el Grand National, que ya no correrán tras el zorro. Y lo mas sarcástico de todo. Los instructivos documentales de la 2, o el National Geographic, sabedores que solo se ven los de depredadores y agonías. Como si no existiesen mas actos en la naturaleza , que puedan atrapar a los hijos de gata , espectadores. Todo esto, para decir, que me atraen las corridas de Toros, aunque como muchas cosas en esta vida, incluído algún bípedo, me la tenga que prohibir. TOROS NO. Pero no seamos ingenuos, los herbívoros sufren sin gritar , para que el depredador no lo sepa. Pero si abrimos un poco los ojos lo veremos por muchas malas esquinas , fuera del coso
El aya de España, ha dicho, que haya, lo que haya emitido el Tribunal de Justicia de la Haya,no oye acá, lo de allá Y los españoles seguirán sin reconocer la independencia unilateral de Kosovo, porque uno , no tiene por que preguntar, y menos aceptar lo que decidan los pueblos. Que la única decisión que aceptará España , será la que manifieste el pulpo Paul, que no enciende nacionalismos. Habrá llegado la mancha nacionalista????....... La Haya???....... ¿Se lo preguntamos a San Garzón?
Como todas las cosas ruedan Hoy etoy enormemente feliz, tambien por un amigo muy especial,, que hoy estará celebrandolo en Buenos Aires, Para él, para todos los que allí conocí, y para mi centauro porteño, esperando no estén casados cuando vuelva, repito esta entrada:
Era una hermosa tarde de noviembre, y como es lógico hacía calor en el Delta delTtigre en Argentina. Tumbado boca abajo en la hierba, se estiraba al sol de poniente un europeo, saboreando el calor, que este año se le regalaba de posdata. Una guía le había contado, una curiosa historia del lugar “Ustedes se preguntaran porque se llllama el Delta del Tigre , si en Argentina no hay tigres”, y naturalmente la habían liado los de siempre... “cuando llegaron los primeros pastores vascos, no habían visto nunca ni un puma, ni un tigre, pero como uno de ellos vio una vez algo parecido en un libro....” El europeo ya más leído que sus ancestro, sabía que en el Delta del Tigre no existían tigres peligrosos, por lo que en su ignorancia, no emprendió la huida, cuando el más fiero de los bichos se posó sobre su redonda nalga. No era nada, tan solo una inofensiva mariquita, a él no le suponían ninguna inseguridad, es más le caían simpáticas. La mariquita empezó a moverse por su cada vez más tenso glúteo, sintiendo un agradable cosquilleo, que junto con los localizados royos de sol, tan pronto tensaba, como relajaba hundiéndose sobre el paquete encastrado en el lado derecho. Fúe entonces cuando la fiera mariquita aguijoneó sus dos terribles armas . Primero fue un preciso pestañeo , que intermitentemente sincronizaban todos sus negros topos, para cuando ya con su victima paralizada de placer, soltar detrás de su nuca un mortal veneno, del que él había oído hablar y jamás creyó. “ Sos lindo vos”. Su nuca quiso dispararse al cielo, su espalda se arqueó contra sus riñones, como palo de billar contra la bola, y una de sus manos buscó a ciegas otra nuca adosada a la suya, que no encontró. Cayó un momento, recogiéndose al instante nuca, espalda riñones y dedos, para oir “Vos, fiarosss del argentinillllo”. Su culo subió, las cuatro piernas se entrecruzaron y empezaron el más bestial del los galopes, en tres tiempos. El contacto de la mano sobre la nuca era firme, y en los dedos se podía sentir hasta la más fina hierba que se calcaba en la piel de la pantorrilla, en el otro extremo del cuerpo. Tal fue el derroche gastado en la galopada, que revolvió todos sus humos cristalizando, todos los que le inmovilizaban al miedo, a la tristeza, al dejar de ser, en la escultura de centauro. Hoy sigue cabalgando en el exterior de la Recoleta de mi querido Buenos Aires, custodiando los miedos que la bestia succionó, escupiendo el espíritu de un hombre como debe ser .
Dicen que el asesino, siempre regresa al lugar del crimen. Es su perversión, ver como aun el dolor, puede crecer.
Y es ella, la jodida asesina , muerte, la que como hace siempre, regresa, al de unos dias, cuando estés solo, cuando todo luzca. Como quien espera camuflado en la pasa de la paloma, sabe que volaras bajo. Y te disparará con belleza de lo cotidiano, que a tu amigo, ya ha negado.
Te pone cada día una lentejuela distinta en el calendario, para recordarte que cada día había un motivo, que con él no celebrabas.
Te ganamos la primera, saliendo juntos del funeral, a tomar unos vinos, como él hubiera celebrado. Pero al girar disponiéndonos , cada uno a su casa, esperabas a cada uno en la esquina, susurrando un "Ya no, y no es nada, y nunca"
Experta cazadora fría.
Dos semanas después, como ya me hiciste con otro amigo, me has disparado, a dar. Esta vez, con la alegría de la roja. Alegría desbordada, en los que nunca nos... Blanco acertado
Histeria, rabia, y oportunidad de que alguien pague y se le pegue este hormigueo en sangre que me sobra.
1-0 , y sigue el partido. No es la primera vez que me metes goles.... y sé que me volverás a atacar con los días claros de primavera, con los potros que nazcan, con las futuras alegrías de su hija
Intentaré terminar lo mejor posible lo ya empezado.... pero por favor, tarda en tocarme a nadie
Nuevamente el 28, al oír los informativos, en muchas cocinas se volverá a oír “Esta banda de maricones nos van a comer a todos” Porque es verdad. Os vamos a aplastar. Por habernos hecho fuertes. No tememos que nos podías hacer daño ,porque ya no lo hicisteis. Y sois muchos los que nos lo diréis. Ya os temimos cuando nos puteabais en la escuela, disimulábamos riendo chiste homófonos,, o hablabais de nosotros, como de agujeros reptantes, desesperados porque se les tape, al olor del jabón Pero no. No os venceremos por ser escandalosas presentadoras de televisión. Perder el tiempo , centrándoos en ello, en conversaciones de sobremesa sobre los poderes fácticos gays Os venceremos porque os quitaremos UNO a UNO a las víctimas del bullying. Cada vez los rescatamos, antes con las plumas intactas Y sobre todo, saber que hemos llenado la ciudad de minas, que os estallaran en la cara de barbas que se besan, espinos de piernas de palomas , y la resistencia cavando túneles a ambos lados de las aceras. Todo desfile es una ostentación de fuerza ante el enemigo Pues adelante con banderas, mientras desfilan nuestros carros de leather, misiles antiarmario ,caballería travesti, bolleras zapadoras, la marina DG, y las fuerzas de pluma aerea En la tribuna, nadie...... que reinas sobran 1 2 3 4, 1 2 3 4, vista al frente , tacón firme, y mala intención
Cuanto mal, que nos ha hecho dios y el espíritu santo, siendo indefinidos, que también a la Banca la idealizamos, etérea ella.
Esa banca que nos quita las vacaciones, que hace que las parejas destruyan su amor, por no poder alimentarselo. La que come más tiempo, las zapatillas rotas de los niños. Que adelgaza el caldo de las alubias de las viudas. Que puntapentea a los emigrantes , de nuevo a sus miserias.
Esa banca no es abstracta, vive en urbanizaciones, se ríe en el Hola
Sus niños siguen siendo los niños rubiesitos del barrio alto, y con otros rubiecitos van juntitos al colegio. Ay!!
Sus viejas ninis nos bailan en la caja del salón. Sus hembras conocen lo que es un zapato de tacón cómodo posible. Asiente siempre ante "Que mal está el servicio". Conducen los coches de la comparativa de revista Autopista.
Y aunque ellos no lo crean , yo siempre les detecté por su forma de ignorar a los camareros. Mi madre reverencia a cada camarero, que le pone una tajada en el plato. Porque ella sabe lo que cuesta hacerlo llegar a la mesa, y lo agradece. Ellos sin embargo responden con un insensible "gracias", y amago de hombro sin mirar a la máquina de servir.Pagarán su cena, con la venta del piso que no pudo pagar el camarero. Porque ellos arriesgaron!, porque no tienen una vida tan simple de responsabilidades! , como el camarero.
Tal vez si el camarero renunciase a.......... pondrían un restaurante sostenible... es más, hasta se le podría volver a financiar una hipoteca para un piso subastado. Bueno...... por la parte oficial, que el "B" no consta.
Me quema, me quema dios, las rubias, y las estrellas michelín
Soy de pisar donde pisa el buey, y por eso se que no debes de tomar como realidad, lo que no puedas oler y morder.
En la nevera de mi casa tengo puesto unos dibujos de mi sobrino, y no una reproducción de Tápies.
Recuerdo mejor las letras luismarianeras que tarareaba mi madre en la cocina, que las de de Queen.
LLoré al leer la muerte Artax caballo de Atreyu. Pero aun se me corta el alma con la del mío.
He flotado frente al Taj Mahal. Pero muchas más en la habitación de mi casa.
Hace poco babeaba viendo al Tosar en pantalla, pero recuerdo mejor el calor de las de algún novio.
Ahora internet
Siempre he tenido claro, que internet es no chupable, por lo que nunca me lo he creído, para mi afectividad.
Pero...... como todas las artes, hay pellizcos que estimulan, y aunque no palpables, te mueven y te conmueven.Y reaccionas como cuando sabes, que hay una porción de tu postre favorito en la nevera, volviendo y volviendo para saborear Fuentes del Mar
Art, Ant que más da, los dos son importantes en el día a día de los demás. Aunque el museo , parezca vacio, esta lleno de manchas de la imaginacion reventada, a todo el que pasa.
No se, si me explico... pero es dificil dar pellizcos por internet
Recuerdo cuando os obligaban a coser , mientras aprendíamos electricidad.
Recuerdo como prometíaisque a vosotras no os pasará lo mismo
Recuerdo el nosotros seremos mitad y mitad.
Recuerdo , maás recientemente como los disculpabais. "ya sabes, lo que trabaja. Ya sabes, yo tengo mejor horario. Ya sabes , las cosas, son como son"
Recuerdo como me judía, tener que cargar con trabajo de compañeras embarazadas.
Recuerdo quien cobraba menos.
Recuerdo aquella chica tan lista, que no se la dejó estudiar.
Recuerdo como me protegíais cuando los machitos, murmuraban a mis espaldas.
Recuerdo, como me sacabais el cuello que me dejaba dentro, o me quitabais la pelusilla del jersey
Recuerdo el deshonor de ser la fea de la clase
Recuerdo la niña cuatro años mayor que yo, que me cuidaba camino a la escuela.
Recuerdo a la profesora, a la que nos subimos a la chepa.
Recuerdo muchísimo, a la viuda de debajo de mi casa, que murío pasando frío, con gato ,con manos castigadas, y una pensión que le recordaba que "NUNCA TRABAJÓ"
Peligroso, el pasar la muga, al país del totalitarismo sentimental.
Los ojos deben estar bien abiertos, para no ser sorprendido por la espalda mientras se hace el amor. Sus servidcios de inteligencia, son los más efectivos a nivel mundial, y uno nunca sabe si se acuesta con un doble agente.
Se debe estar atento , a interpretar el más leve gesto, que denote un levante de pestaña lento. Posiblemente lleve debajo un magnun love parabellum.
Os lo dice un experto, en cruzar en el último momento , la aduana, huyendo hacia mi.
No volveré a caer en el Guantanamo, de torturas, de gotas continuas sobre los oidos, ratas que te comen el corazón mientras permaneces inmovil, o brazos que te rodean hasta axfisiarte.
Ya se que todo eso acaba con ejecuciones públicas y tribunales ajenos que te juzgan, mientras los propios, callan remitiendose a la imparcialidad de la ONU.
Desde que vi “Otto: orUpwithDeadPeople” de Buce Labruce, me quedé colgado, de este director de cine gay, que mezcla sexo, violencia y política.
Labruceunderground, escritor y fotografó comentaba en una entrevista para shangay - ¿Crees que tus fotos tienen algo distinto de lo que proponen tus películas? - Soy fotógrafo, escritor, cineasta y artista, pero todo proviene de la misma fuente. Tomo muchísimas fotos durante los rodajes, así que existe una conexión directa, sobre todo porque esas imágenes me sirven para promocionarlas. Otras veces, mis fotos influyen en la estética de lo que dirijo. Por ejemplo: comencé a realizar fotos utilizando la sangre como un motivo en ambientes violentos y perturbadores, con un tratamiento casi pictórico. En mi nueva película de zombis, Otto: orUpwithDeadPeople, empecé precisamente con la idea de una habitación completamente cubierta de sangre, y luego la incorporé. También trato de introducir siempre algún tipo de narratividad en mis fotos: un elemento que cuente una historia. En definitiva, mis fotos tienen calidades muy cinematográficas. - En uno y otro arte mezclas sexo con violencia y política. ¿Qué tratas de decirnos? - El sexo a menudo incluye a la violencia. Soy un firme creyente en la teoría de Freud sobre la dinámica de la transferencia en el amor. A menudo te ves obligado a clasificar a la persona con la que estás practicando sexo, incluso si la amas, simplemente para excitarte, y eso puede implicar algún tipo de agresión o incluso desprecio. El sexo es además una cuestión muy política: actúa como un microcosmos de la situación mundial, particularmente si elementos de raza o clase están involucrados. No creo que se pueda representar el sexo como una vacuna sin reconocer esos principios básicos. - ¿Qué te gustaría más: formar parte del establishment de la moda o del porno? - Los considero ambos “placeres culpables”. No compro ni visto ropa de diseñadores, como tampoco compro o veo mucho porno. Los encuentro un poco absurdos y ególatras. La moda siempre me ha parecido algo desesperado: distracción sin fin con cositas nuevas y brillantes. Sin embargo, aprecio a los diseñadores que se acercan a la moda desde un lado más político o conceptual. E incluso aprecio a muchos en un sentido puramente estético, como a RickOwens. La mayor parte del porno comercial me aburre hasta las lágrimas: me gusta el de los setenta. Si tuviera que elegir entre ambos universos, probablemente me decidiría por el porno. Es más inaceptable. (todo esto en un copiar y pegar)
LA Zombie es la última de BruceLabruce. En estos momentos la galería PeresProject de Berlín expone imágenes de los protagonistas de la película.El protagonista viola a chicos guapos que acaban de morir en accidentes y los revive.
En Otto, los zombies, gays viven dentro de la sociedad de los mortales, que los reconocen , admiten que de ambulen por sus calles, pero los ignoran, los persiguen los niños y los apalean los fachas. En ésta otra, un zombie folla con hombres que ya estaban muertos, dandoles con ellos una nueva vida Esto es solo sexo?
Cuantas horas pudieron ser, arañando minutos de la vuelta a casa. Miles de horas de verbalizar, lo que las hormonas habían huracanado en la tumba de la niñez .-Imanol: Ya no se que hacer para que Tere, deje de correr detrás de ese pijo de COU, y se fije en mi .-Felipe: Yo la quiero, , ella me quiere, nos mandamos cartas, nos damos largos besos en el portal. Pero yo tengo ganas... .-Ixilik: Pues a mi me ha dicho, lo mucho que te quiere. Sabes que soy su mejor amigo. Después de tí, claro .-Felipe: Imanol! sabes a quien me ha dicho Bego, que le gustas? A Marga, la de la otra clase. .-Imanol: No se... igual... tiene buenas tetas, me dijo Pedro, que la pilló en la verbena. .-Felipe: Sí, es algo puta. Yo por Bego, lo demas... .-Imanol: Joder! si Tere me... Esto es una puta mierda .-Felipe: Ya te digo... Que suerte tienes Ixilik , que no te enamoras. No sabes lo que jode!.
Hoy Felipe es amigo de descargar penas mutuas, y ha conocido a mis novios, sin detalles de cama, que le pone nervioso. Pero nunca seré ya capaz de decirle que lo amé, como solo un peste con agné entiende amar. Hay quien añora, no haber podido estudiar de adolescente, de no haber tenido caballo o moto, de no haber tenido unos padres tolerantes, de no haber tenido levys rojos, de no haber viajado, de tener semana blanca, de no pecar... Yo siempre añoraré mi cupo de horas teen, que no supe , o pude dramatizar a mi colegas, de mis desgarros de amor y desamor
Primer finde de febrero, significa desde hace 15 años coger el coche tempranito, y presentarnos en Burdeaux , para celebrar mi verdadera Navidad, frente a mis dioses en el jumping international de Burdeaux. Este año solo irán los dioses menores, pues su santidad Mr John Withaker, no irá. Magic Withaker encierra toda la magia, espejo de arte, en volar sobre un caballo sobre barras de colores (también es maestro en volarse las otras barras). Pero su gran arte consiste en hacer que solo veas un caballo, pegándose totalmente a su piel, transmitiendo su personalidad, renunciando al protagonismo. Pero de quien quiero hablar es de su antiguo caballo Milton, con el que todo el mundo entendió ése dogma de fé del cristianismo, de que Dios es uno, en dos cuerpos. Eso eran el binomio Milton Withaker. La historia de Milton es un poco Disney, os cuento Cuando la tarde que Caroline Bradley compró un de potro gris oscuro en 1977, contó a sus padres, Tom y Doreen, que se convertiría en el mejor espectáculo del mundo. Milton era una rareza dentro de la planificada cría de caballos de saltos. Caroline puso todo su trabajo en entrenar a este caballo, y Milton empezó a dar resultados pasada su fase de potro. Pero en 1983 un fatal accidente de la joven Caroline, dejaría a los Bradley sin hija, y con un proyecto con el que terminar, lo que ella empezó Es ahí , cuando deciden ceder su joya bruta al mejor, a John Withaker. Magic Withaker como demonio equino que es, interpreta a este difícil caballo, modificando su estilo de montar. Los triunfos empezaron a caer seguidos, convirtiéndose en el caballo más famoso del siglo XX. Tan solo le rivalizaba su gran antagónico, por ser además negro como el carbón, y francés Jappeloup Ganó todos los títulos mundiales posibles, tan solo le faltaba el más simbólico, el oro olímpico. Todo el mundo esperaba verle hacer su famosa levada de alta escuela, al recoger el oro. Erá el único caballo de salto que lo hacía. Pero como toda buena historia de corazón, vino el problema sentimental. Los Bradley, propietarios del legado de su hija, consideraron el riesgo del viaje a Seul 88, no cediendo a las múltiples presiones de la federación internacional. En 1992, permitieron su presentación. Milton era como uno de esos grandes actores que murieron sin un Oscar. Ya viejo, y menguadas sus capacidades, iba primero en la ronda clasificatoria , cuando un tonto tropezón en un doble , provocó un rehusé, que los destinarían a ser un Dios sin oro. Tras esto, John, y Milton, como Bufalo Bill , o una legendaria banda, hicieron una ronda de exhibiciones internacionales de despedida. John lo soltó junto a su compañero de manada Hopscoth, en su granja, donde moriría en 1998, víctima de un cólico. Magic Withaker , mago de trago largo y palabras cortas lo definió como
PD: Milton ha sido el caballo mas importante en el mundo, Ojen el más importante en mi vida
Algo le pasa con Bilbao (ver cartel), que no se sabe si ser Bilbao, Bilbo, Bilboa. Todos los géneros le van . Del txirimiri, sale el arcoíris, y se rompe el monocromo del azul Bilbao. Se enrosca la ría, como gran boa trans El puente colgante se calza tacón eifel Los pintxos exhiben su lado bollo Al Gughen, en el titanio, le sale plumón Mari Jaia , secuestrada hasta Agosto, es la única loca en faltar. Todas las osas salen del invernar, con sus gafas Armani pa leer subtitulos, y en el cine enseñar Otro año más Zinegoak, a disfrutar con nuestras cosas
Hay una corriente muy especial, que notas te sube por tus pantorrillas, te azota en la nuca, te grita en tu cabeza , te corre a la mejillas y se te marcha por las orejas. Ese con el que nunca hablaste en profundidad, ése al que nunca te contaste amores, tan solo algunas risas de borrachos y conversaciones de tanteo de amigos compartidos. Ese que una temporada te cayó mal. Ese que tenía ese amigo tan mono Te das cuenta que siempre estaba, como muchos otros, en el fondo de la imagen de tu vida, sin sonreír al objetivo. En la fila de al lado al entrar, en el otro equipo. En aquella manifestación que nos tiraron con fuego real . En la otra cuadrilla, que tomaba vinos, al fondo de la barra. En ese día que se quiso ligar a tu amiga. En el supermercado. Que le llevaba un traje, el día de la comunión de su hijo y mi sobrino. Que te hizo una consulta en la oficina. Que te saludó, al coincidir en La Gran Via de Madrid. Que , que , que en, en , en nada, también se lo llevará el cáncer. Y rabias, que te quitan fondos de tu vida. Y te jode que no siempre le echaras de menos. Y vuelves a sentir la ausencia de Pedro. Y lloras, sin que te vea nadie, porque no lo sabrías explicar. Y te cagas en todas las vísceras, que se enfrentan a nosotros. Y te sobra Haití. Y te sigues pensando que tú serás siempre, y nunca te será a tí. Y que ojo puto cáncer, que esta vez, dejaré que te lleves tu trofeo, pero la próxima que te acerques a los míos, iré por ti.
Cuando te conocí todo en ti me gustaba Todo era grande y envolvente. Desde tu brazo rodeándome, a tu encanto caliente en la entrada. Y todo era envuelto por ese edredón de flores azules al que me llevaste y entraste. Como jugaba entre nosotros, y como dormía, después un ratito desordenado en el suelo, saltando ligero a la cama , como un labrador de grandes orejas, para seguir la noche hundida. Y después , sin consultarlo, llego tu amiga, que no mía, Alicia con su edredón light de veranoikea. Porque algunas se empeñarán en decorar la vida de los mariquitas! Puta primavera de disputas por el corto abrigo. Yo callaba, tu seguramente también. Y con ojos que no ven,de cara en almohada al este, frente a,cara en almohada al oeste, echaba de menos tu brazo. Ya no me hundía en tu cama. Hasta que llegó lo que tenía que llegar, tiraste de él hacia tu lado, dejándome frío el costado, curiosamente el más cercano a tí. Detrás la rabia cerrando los ojos Hasta la cama, que antes me rodaba hacia ti, parecía jorobarse, con el plastazo de la corriente en tu habitación Hice un último intento, por arreglar las cosas. En un fuerte tirón intenté recuperarlo. Si me querías no te aferrarías a él, y pasarías fío por mí Pero no. Ahora el frio era yo. Me incorporé, que levantado estaba ya. Me puse mis calzoncillos de pata a cuadros, mi suéter de cuello vuelto , y recogí de todos los rincones mi olor. Ahí te quedas No hablaste, yo tampoco. Solo al marchar junto al empotrado de la puerta, noté la presencia del viejo edredón. El si guardaría mi esencia, yo buscaré siempre su calor.
Hoy, 19 de enero se celebrará en la plaza de la catedral del buen pastor de Donostia una concentración a las 11:30 bajo el lema “stop a la homofobia, transfobia, lesbofobia y al machismo” durante la toma de posesión del nuevo obispo de Donostia. Jose Ignacio Munilla. Esto es lo que opina Munilla (EHGAM) HomosexualidadTendencias desviadas: «Es nuestro deber acoger con respeto y delicadeza a todas las personas homosexuales, de forma que se sientan queridas y aceptadas incondicionalmente. Pero sólo lo verdadero puede ser realmente solidario. No hay otro camino de liberación para las personas homosexuales que la lucha por corregir sus propias tendencias desviadas. La rendición a esa neurosis sexual, la búsqueda de contactos y relaciones, inestables y frustrantes por naturaleza, desemboca en una profunda insatisfacción, por mucho que se disfrace de ruidosa alegría».
El abortoProyecto Raquel: «Los defensores del supuesto derecho al aborto han difundido la imagen de la Iglesia Católica como enemiga del proceso de liberación de la mujer. Sin embargo, la Iglesia no sólo quiere proteger la vida de los no nacidos; también quiere ofrecer el perdón y la sanación a todas las personas que arrastran el sufrimiento de haber abortado, sea voluntariamente o bajo presión, con conocimiento o desde la ignorancia… El aborto no sólo es un homicidio, sino que también es una especie de ’suicidio’ moral. Por ello, consideramos necesaria la puesta en marcha en nuestra diócesis del Proyecto Raquel, especializado en el acompañamiento a las mujeres que decidieron abortar y ahora sufren ante la necesidad de sanación de un dolor autodestructivo, del que no son capaces de liberarse y para el que no encuentran redención».
El condónEl Papa: «Benedicto XVI se limitó a afirmar que la pandemia del Sida no puede ser vencida exclusivamente por el recurso al preservativo, sino que se requiere una sexualidad responsable… El problema está en que mientras nuestras autoridades no tienen inconveniente en pedirnos que dejemos de fumar o que moderemos la velocidad, son incapaces de reconocer por una obsesión pansexualista la gran ayuda que la castidad presta a la salud pública».
Me los dejasteis sesenta y siete veces , en plástico , con indios, con vaqueros o diligencias.
Pero nunca,,, nunca leísteis bien mi carta.
Tan solo os pedía,,,,, que volvieseis , a pié a casa. .
Dejaba heno para ellos,,,, os dejaba anís para emborracharos.,,,pero nunca me dejasteis ,, ni al más cojos,, ni al mas feo,, ni al mas mulo de la cabalgata.
Reyes y no reinas,,,,, reniego de vosotros , republicaneo de vosotros,.Tan solo confiaré en mi padre. Aprended de él , que les da de comer todos los días. Ellos cuando relinchan, me cuentan todos los días, que los reyes son mi aita (padre)
