Los Jueves , tambien día del Orgullo

Alá es grande, pero sus jueces no.

el cementerio de las botellas

En la ladera del monte Ezkaba (Nafarroa), a la sombra del penal franquista de San Cristobal, los presos asesinados o que morían por enfermedades derivadas de su cautiverio eran enterrados con una botella entre las piernas.Dentro, un simple papel recogía su nombre y las causas de su condena y muerte.A ese pedazo de tierra se le conoce como "El cementerio de las botellas".


Y las águilas azules, siguen comiéndonos las uñas, para que duela mas escavar, hasta sacar sus nombres en cristal, y leer bien alto que fue roja, que fue abertzale, que fue anarquista, que fue socialista , que fue maricón.
Que fue por ellos por los que se dio los pasos por la libertad, y no por quienes cedieron reinos terminados, y nunca se les robó sus años, cubriéndolos en sangre.


Y que cualquier escusa es buena, para oir a un guapo como el drogas

el gato araña

En la vida, las decisiones, se te complican y se hacen mas transcendentes, y difíciles, por ser imposibles de decidir sin hacer daño, haciéndote sin remedio, daño a ti mismo.
Te estás duchando, y mientras el agua caliente te pega a su cortina de dedos juguetones, que no entienden de escondites secretos, pues todos los encuentran y fisgan, veo una telaraña en la esquina, con su araña en su esquina al cuadrado.
Una mosquita se acerca y da vueltas en zona segura si entrar en la trampa.
Tu experiencia te dice que la locuela, tarde o temprano caerá. Y tú, gran hermano de la vida, que sabe detrás de que puerta se esconde la Ruperta, puedes decidir, salvarla.
Pero por otra parte eres macho racional, admirador de los cocodrilos de la 2 , y sabes que no debes intervenir en la naturaleza. Después de todo la araña también tiene su derecho a vivir, en contra del de la mosca.
Y todo esto es TERRIBLE
Pero aun así hay algo mas terrible. Por tu condición de gato, has sobrevivido a muchas telarañas, y sebes que cuando las entras, élla vendrá, te envolverá en suave seda, y con un beso dulce se llevará tu alma de fellinia, por más que claves tus uñas... Pues puedes arañar a la araña, en nuestro mundo se entiende, que no mata, pero duele.
Y aun así marcados aun los arañazos de la clavada final, en la brillante telaraña, te vueles a lanzar con tu sesta vida, contra la tensa tela, para asegurarte que note tus vibraciones.

tier no

Que bonito, que bonito, que bonito
Lagrimilla y todo, con el cojín en mi regazo
Que ternura la felicidad en la pobreza, el color entre el polvo,
y las cabras. Ciudades de la alegría delgada, y sonrisas desdentadas. Niñas libres del sujetador, para que cuelguen sus hijos. Niños de balones rodeados
Que bonita, la naturaleza, vivir en ella ¿Oleará a mierda?
Y yo aquí. Peor, aun en mi riqueza....
Pues vete!!!!!
Somos consumistas hasta de ternura y compasión. Nunca estamos satisfechos de ternura de parquímetro.
La pobreza es un parque temático. En verdad , nosotros somos los que hemos pagado la entrada, para vivir en este mundo. Los pobres son un spa en el que nos bañamos cuando lo necesitamos, y salimos y nos secamos con un a simple visa.
Animo, que ya llega navidad

Mala mar

No soy de mar
Siempre lo miro con ojos prietos y atrasados
No me fío, me es extraño, le vigilo.
Guarda mucho, bueno y malo, pero lo guarda. No me fío de ese tipo de gente .
Solo regala placer a quien le es fiel, al que se le entrega.
Quédate tu sal, que escuece, tus peces que me ignoran
Te doy la espalda, me vuelvo hacia la tierra , a mis valles que me abrazan. Al agua que no castiga, al verde que dialoga, a los ocres que consensúan. A la piedra, dura, pero clara, que tras fanfarronear, con su dureza , te regala la forma que tu quieras.
Aclárate , si subes o si bajas, si eres azul o verde y que sexo deseas.
Hasta entonces piérdete, que mi no me mareas

que vergüenza

Sexo, sexo, sexo

que vergüenza, que vergüenza

me toca, me tocó, me toca

que vergüenza , que vergüenza

Usted abusó, abusome, abuso

hay que ver, que vergüenza

no lo cuento, que cuento contarán, no lo cuento

que vergüenza, que vergüenza

te re ví todo, revientó, revienta

que vergüenza, no, que vergüenza

En el Diario de....

esta acción, de no llegar

Trenes, trenes, tantos trenes. Vivo siempre en la taquilla, sin saber que billete comprar, aun sabiendo que debo viajar.

Por mi estación rápidos pasan, llenos de color y por dentro en luces. En algunos incluso, llego a distinguir pasajeros dentro para fuera.

Pocos paran, y entonces nervioso y miedoso pregunto bajito, a donde va.

No se sabe o vete tú a saber

Lejos, pero sin confirmación de vuelta

Te gusta el tren, pero no te interesa donde lleva

Espera que lo piense....... demasiado tarde!, ya partió

No hay plazas en este tren

También subí algunos sin pensarlo, que me llevaron en primera clase, por túneles de abrazos. Y me devolvieron a la misma estación despidiéndolos con mi blanco pañuelo al marchar, con la misma lagrima ñoña, que sala mi comisura, al volver verlos pasar, aun sin parar.

De vuelta de vacaciones, bajando de otro tren. Lo cogí a mi pesar, pues no tenía el número de vagones que me suelen gustar.
Fue un corto trayecto por un expreso transgalaico, hasta que el interventor, nos despertó diciéndonos "su billete no es válido, debe de bajar y volver en bus a su estación."

De nuevo en mi vieja estación recuerdo ya sin olor a carbón, ese tren gallego que entre humo y el mas dulce traqueteo silbó "Bueniño eres, y estás"

Alguien sabe el nuevo horario de otoño?