En el fondo el mismo hecho de que en el Kasko cada vez sea más visible, más abiertas y mas adeptadas por la mayoría las relaciones homosexuales, más frustran a los homófobos, y más violencia descargan.
Posiblemente seguiremos con las bajas, pero es porque lo estamos ganando
Hace unos post, Rosa me hacia una cita Decía José Bergamín:“Son tan tontos que no saben que la verdad de verdad sabe a ceniza y a sangre porque todas las verdades, para serlo,tienen que arder y quemarse” Inmediatamente pensé “Que cabrona , conocía el atajo, y no me lo había dicho hasta ahora” En los últimos post, intento soltarme un poco más en lo que pienso políticamente, pero que no es políticamente correcto, la política. Pues enciende mucho el “Y yo en que pierdo” o el “Con eso que intentas decir , que lo que yo pienso está equivocado, y que no tengo razón???...” Para mi, los blogs, son un garito, donde no voy con mis amigos afines (aunque sean de mil ideologías distintas), y uno no aprieta en ciertos temas, o si aprietas, sabes que se separará de tu cariño incondicional. Como en todos los garitos, flirteas, te exhibes, y fantaseas, con lo te regalan los demás. Con la diferencia, de que la variedad de gente, con la que coincides no es tan condicionada, por que sean “Amigos, o conocidos, de amigos o conocidos tuyos” que con cuentagotas, van surgiendo Me encanta, y es lo que busco, cuando me contestan, dándome un punto de vista , totalmente distinto, al que yo tengo. No suelo contestar, o lo hago muy por encima, porque a diferencia de los auténticos garito, faltaría la complicidad de la música, los matices gestuales, y el “a estas horas, que quedará abierto...?”, para seguir con todo lo que me gustaría seguir mamando. Pero sobre todo, ahora que Rosa , me lo ha aclarado. Quiero ser un botafumeiro de verdades
Recuerdo hace años, ver a una gata, atrapar un topillo con la suficiente delicadeza, como para no matarlo, dejándoselo a sus vástagos, para que aprendieran jugando. Naturalmente, me horrorizó el lindo gatito, pero a partir de ello, empecé a fijarme, como nosotros carnívoros, seguimos fantaseando con la muerte del débil, dopándonos con su sufrimiento. Así es como en la cultura rural, ha sido lógico, que ante la falta de cines 3D, para ver Avatar, a lo largo de la historia, se aprovechase para jugar con el sacrificado, que irremediablemente iba a ser muerto para alimentarnos. Incluso, en la cima de la brutalidad, se hacía con el enemigo de la misma especie, en el Circo Romano o las cárceles de Afganistán. En mi alrededor, bajo el pretexto del trabajo rural, se potencia las Idi probak, o arrastre de bueyes, donde se les machaca a palos , arrastrando piedras de pirámide. Recuerdo haber oído, el hueco de los cráneos de los carneros al chocarse, o los cuellos cascarse en Gansos de Lekeitio. O en mi mismo ocio, ver hacer mil inventos con tachuelas, o engaños para hacer daño al caballo en sus patas al saltar antes del concurso, para que en una vez en él, el miedo le haga saltar más alto sin derribar . Eso, cuando no van dopados, por lesiones, estimulantes , o analgésicos. Bocados y espuela, en manos de discípulos de Wayne, o Curro Jimenez, enloquecen a jacos , por las orillas de las calzadas y ferias paqueteras. Los Ingleses tienen que sacrificar a gran número de los participantes equidos en el Grand National, que ya no correrán tras el zorro. Y lo mas sarcástico de todo. Los instructivos documentales de la 2, o el National Geographic, sabedores que solo se ven los de depredadores y agonías. Como si no existiesen mas actos en la naturaleza , que puedan atrapar a los hijos de gata , espectadores. Todo esto, para decir, que me atraen las corridas de Toros, aunque como muchas cosas en esta vida, incluído algún bípedo, me la tenga que prohibir. TOROS NO. Pero no seamos ingenuos, los herbívoros sufren sin gritar , para que el depredador no lo sepa. Pero si abrimos un poco los ojos lo veremos por muchas malas esquinas , fuera del coso
El aya de España, ha dicho, que haya, lo que haya emitido el Tribunal de Justicia de la Haya,no oye acá, lo de allá Y los españoles seguirán sin reconocer la independencia unilateral de Kosovo, porque uno , no tiene por que preguntar, y menos aceptar lo que decidan los pueblos. Que la única decisión que aceptará España , será la que manifieste el pulpo Paul, que no enciende nacionalismos. Habrá llegado la mancha nacionalista????....... La Haya???....... ¿Se lo preguntamos a San Garzón?
Como todas las cosas ruedan Hoy etoy enormemente feliz, tambien por un amigo muy especial,, que hoy estará celebrandolo en Buenos Aires, Para él, para todos los que allí conocí, y para mi centauro porteño, esperando no estén casados cuando vuelva, repito esta entrada:
Era una hermosa tarde de noviembre, y como es lógico hacía calor en el Delta delTtigre en Argentina. Tumbado boca abajo en la hierba, se estiraba al sol de poniente un europeo, saboreando el calor, que este año se le regalaba de posdata. Una guía le había contado, una curiosa historia del lugar “Ustedes se preguntaran porque se llllama el Delta del Tigre , si en Argentina no hay tigres”, y naturalmente la habían liado los de siempre... “cuando llegaron los primeros pastores vascos, no habían visto nunca ni un puma, ni un tigre, pero como uno de ellos vio una vez algo parecido en un libro....” El europeo ya más leído que sus ancestro, sabía que en el Delta del Tigre no existían tigres peligrosos, por lo que en su ignorancia, no emprendió la huida, cuando el más fiero de los bichos se posó sobre su redonda nalga. No era nada, tan solo una inofensiva mariquita, a él no le suponían ninguna inseguridad, es más le caían simpáticas. La mariquita empezó a moverse por su cada vez más tenso glúteo, sintiendo un agradable cosquilleo, que junto con los localizados royos de sol, tan pronto tensaba, como relajaba hundiéndose sobre el paquete encastrado en el lado derecho. Fúe entonces cuando la fiera mariquita aguijoneó sus dos terribles armas . Primero fue un preciso pestañeo , que intermitentemente sincronizaban todos sus negros topos, para cuando ya con su victima paralizada de placer, soltar detrás de su nuca un mortal veneno, del que él había oído hablar y jamás creyó. “ Sos lindo vos”. Su nuca quiso dispararse al cielo, su espalda se arqueó contra sus riñones, como palo de billar contra la bola, y una de sus manos buscó a ciegas otra nuca adosada a la suya, que no encontró. Cayó un momento, recogiéndose al instante nuca, espalda riñones y dedos, para oir “Vos, fiarosss del argentinillllo”. Su culo subió, las cuatro piernas se entrecruzaron y empezaron el más bestial del los galopes, en tres tiempos. El contacto de la mano sobre la nuca era firme, y en los dedos se podía sentir hasta la más fina hierba que se calcaba en la piel de la pantorrilla, en el otro extremo del cuerpo. Tal fue el derroche gastado en la galopada, que revolvió todos sus humos cristalizando, todos los que le inmovilizaban al miedo, a la tristeza, al dejar de ser, en la escultura de centauro. Hoy sigue cabalgando en el exterior de la Recoleta de mi querido Buenos Aires, custodiando los miedos que la bestia succionó, escupiendo el espíritu de un hombre como debe ser .
Dicen que el asesino, siempre regresa al lugar del crimen. Es su perversión, ver como aun el dolor, puede crecer.
Y es ella, la jodida asesina , muerte, la que como hace siempre, regresa, al de unos dias, cuando estés solo, cuando todo luzca. Como quien espera camuflado en la pasa de la paloma, sabe que volaras bajo. Y te disparará con belleza de lo cotidiano, que a tu amigo, ya ha negado.
Te pone cada día una lentejuela distinta en el calendario, para recordarte que cada día había un motivo, que con él no celebrabas.
Te ganamos la primera, saliendo juntos del funeral, a tomar unos vinos, como él hubiera celebrado. Pero al girar disponiéndonos , cada uno a su casa, esperabas a cada uno en la esquina, susurrando un "Ya no, y no es nada, y nunca"
Experta cazadora fría.
Dos semanas después, como ya me hiciste con otro amigo, me has disparado, a dar. Esta vez, con la alegría de la roja. Alegría desbordada, en los que nunca nos... Blanco acertado
Histeria, rabia, y oportunidad de que alguien pague y se le pegue este hormigueo en sangre que me sobra.
1-0 , y sigue el partido. No es la primera vez que me metes goles.... y sé que me volverás a atacar con los días claros de primavera, con los potros que nazcan, con las futuras alegrías de su hija
Intentaré terminar lo mejor posible lo ya empezado.... pero por favor, tarda en tocarme a nadie
